NIEBLA
Hay sobre la madrugada un vidrio opaco:
caminamos a tientas, en lo ambiguo
entre la tierra y el cielo: así creemos
que caminan también nuestros difuntos.
Quizás se esparcirá también la niebla
sobre campos y canales, contra el muro
verdinoso de la infancia,
entre los juguetes y el incienso de Rimbaud.
Es este humo de Dios como una llaga
que se percibe apenas con dolor: la pupila turbia
del milagro evangélico, quizás
un ojo lisiado de la mañana y de la vida.
LUNA DE ALEXIS
Ha cambiado la calle: en otro tiempo
la noche era aquí más selvática: oscilaba
en la esquina un farol con el viento
del verano, grillos y ranas presagiaban tormenta
y venía del fondo de lo oscuro
un perfume profundo de quintas y de albahaca.
Pero allá sobre las casas, en la linde del cielo,
los mismos árboles refrescaban la atmósfera:
los tilos olorosos de noviembre, los pinos y cipreses,
los eucaliptos balsámicos: de aquellas
maderas inmortales brotaba a veces esta luna
que mi hilo contempla con mis ojos de asombro.
Guillermo Pilía nació en La Plata en 1958 y es egresado de la carrera de Letras. Su obra poética está integrada por: Arsénico (1979), Enésimo Triunfo (1980), Río Nuestro (1988), Río Nuestro / Cazadores Nocturnos (1990), Huesos de la Memoria (1996), Caballo de Guernica (2000), Ópera flamenca (2003) y Herido por el agua (2005). Sus trabajos —tanto en poesía, como en narrativa y ensayo— le han reportado importantes premios nacionales y también en España, Francia, Estados Unidos, Chile y Ecuador, entre otros países. En la actualidad es director de la Cátedra de Literatura Platense “Francisco López Merino” de la Universidad Nacional de La Plata y prepara una antología de todos sus libros de poemas: Ansia de clara palabra. Contactos: calledelaire@hotmail.com, guillermo_pilia@yahoo.com.ar o bien Calle 17 n* 1331, 2* C, 1900 La Plata, Argentina.
viernes, 18 de abril de 2008
jueves, 28 de febrero de 2008
Un poema de Luis Benítez, poeta argentino...
DEL AMOR POR LOS BARBAROS
Lo opuesto busca su opuesto
Y en lo blanco la gota que hay de negro
Crece
Hasta hacer lo blanco negro
Y así en lo contrario hace la gota blanca
Todos deseamos lo opuesto
Que encarna frente a ti
De tanto en tanto
Y trae su exótica religión su idea del asunto
Sus distracciones sus aparentes crueldades
El poco cuidado con que trata los más preciados dones
Las ofrendas y regalos que destinábamos
Antes
A nuestro propio fetiche
Tal nuestra donación
Los bárbaros poseen la ingenuidad de lo que fuimos
Aquello que en ellos no ha crecido nunca
O bien nunca lo ha hecho en esta dirección
Son lo que fue posible que fuéramos hoy y no prosperó
Por eso la ternura el celo el interés que sentimos
Por su aparente torpeza
Su falta constante de consideración
Nuestro consuelo cuando nos matan sus actos
es mirarlos benignamente
Y acariciar o al menos intentar hacerlo
La brutalidad que destroza y que
Cuando se les reprocha
Sinceramente no comprenden
Como no comprenderían si llorásemos delante de ellos
El porqué de todas esas lágrimas se sienten inocentes
Lo son nuestra es la tragedia de entenderlo
Y de entender que nada podemos hacer
Ni por amor ni por odio para redimir a la criatura
De su condición de bárbara
Este de todos los dones es quizás el más extraño
Que nos dieron nuestros dioses
Nuestros dioses que no existen
También están esos bárbaros que se nos parecen
Pero no son nosotros cuídate sobre todo de ellos
Son los más peligrosos son los que realmente
Llegan a tu corazón
Con sus similitudes
Sus engaños de los que son desde luego
Totalmente inocentes
Pero nadie cambia a los bárbaros
Y cuando aparece su barbarie expresa su “bajeza”
Su “violencia” su “impiedad” su fastidiosa negligencia extrema
Ya están dentro de nosotros y es tarde
Muy tarde para todo
Y no se van jamás de aquello
Que conquistó su impericia su malicia inconsciente
Y también su destreza
Largamente adquirida
En combate contra otros bárbaros
Seremos su triunfo la gota de alegría infantil
Que dura un día
La jactancia a solas que pronto se disipa
Nuestras serán las ruinas las veneradas estatuas
Rotas que vendimos por ellos a precio de mercado
Nada o casi nada vale algo nuestro entre los bárbaros
Y nuestra será la noche donde algo se incendiará
Eternamente para siempre en llamas
Por amor a los bárbaros
Luis Benítez nació en Buenos Aires el 10 de noviembre de 1956. Es miembro de la Academia Iberoamericana de Poesía, Capítulo de New York, USA, con sede en la Columbia University; de la International Society of Writers (EE.UU.), de World Poets Society (Grecia) y del Advisory Board de Poetry Press (India).
Ha recibido el título de Compagnon de la Poèsie de la Association La Porte des Poetes, con sede en la Université de La Sorbonne, París, Francia. Miembro de la Sociedad de Escritoras y Escritores de Argentina.
Lo opuesto busca su opuesto
Y en lo blanco la gota que hay de negro
Crece
Hasta hacer lo blanco negro
Y así en lo contrario hace la gota blanca
Todos deseamos lo opuesto
Que encarna frente a ti
De tanto en tanto
Y trae su exótica religión su idea del asunto
Sus distracciones sus aparentes crueldades
El poco cuidado con que trata los más preciados dones
Las ofrendas y regalos que destinábamos
Antes
A nuestro propio fetiche
Tal nuestra donación
Los bárbaros poseen la ingenuidad de lo que fuimos
Aquello que en ellos no ha crecido nunca
O bien nunca lo ha hecho en esta dirección
Son lo que fue posible que fuéramos hoy y no prosperó
Por eso la ternura el celo el interés que sentimos
Por su aparente torpeza
Su falta constante de consideración
Nuestro consuelo cuando nos matan sus actos
es mirarlos benignamente
Y acariciar o al menos intentar hacerlo
La brutalidad que destroza y que
Cuando se les reprocha
Sinceramente no comprenden
Como no comprenderían si llorásemos delante de ellos
El porqué de todas esas lágrimas se sienten inocentes
Lo son nuestra es la tragedia de entenderlo
Y de entender que nada podemos hacer
Ni por amor ni por odio para redimir a la criatura
De su condición de bárbara
Este de todos los dones es quizás el más extraño
Que nos dieron nuestros dioses
Nuestros dioses que no existen
También están esos bárbaros que se nos parecen
Pero no son nosotros cuídate sobre todo de ellos
Son los más peligrosos son los que realmente
Llegan a tu corazón
Con sus similitudes
Sus engaños de los que son desde luego
Totalmente inocentes
Pero nadie cambia a los bárbaros
Y cuando aparece su barbarie expresa su “bajeza”
Su “violencia” su “impiedad” su fastidiosa negligencia extrema
Ya están dentro de nosotros y es tarde
Muy tarde para todo
Y no se van jamás de aquello
Que conquistó su impericia su malicia inconsciente
Y también su destreza
Largamente adquirida
En combate contra otros bárbaros
Seremos su triunfo la gota de alegría infantil
Que dura un día
La jactancia a solas que pronto se disipa
Nuestras serán las ruinas las veneradas estatuas
Rotas que vendimos por ellos a precio de mercado
Nada o casi nada vale algo nuestro entre los bárbaros
Y nuestra será la noche donde algo se incendiará
Eternamente para siempre en llamas
Por amor a los bárbaros
Luis Benítez nació en Buenos Aires el 10 de noviembre de 1956. Es miembro de la Academia Iberoamericana de Poesía, Capítulo de New York, USA, con sede en la Columbia University; de la International Society of Writers (EE.UU.), de World Poets Society (Grecia) y del Advisory Board de Poetry Press (India).
Ha recibido el título de Compagnon de la Poèsie de la Association La Porte des Poetes, con sede en la Université de La Sorbonne, París, Francia. Miembro de la Sociedad de Escritoras y Escritores de Argentina.
Obras publicadas
- Poemas de la Tierra y la Memoria (poesía, Ed. Stephen and Bloom, Bs. As., 1980)
- Mitologías/La Balada de la Mujer Perdida (poesía, Ultimo Reino, Bs. As., 1983)
- Poesía Inédita de Hoy (Un panorama contemporáneo de la poesía inédita argentina) (introducción, notas y selección de 100 autores, Ed. NOUS, Bs. As., 1983)
- Juan L. Ortiz: El Contra-Rimbaud (ensayo, 1ra. ed. Ed. Filofalsía, Bs. As., 1985, 2da. ed. Ed. Filofalsía, Bs. As. 1986)
- Behering y otros poemas (poesía, 1ra. ed., Ed. Filofalsía, Bs. As., 1985, 2da. Ed. Cuadernos del Zopilote, México D.F., 1993)
- Guerras, Epitafios y Conversaciones (poesía, Ed. Satura, Bs. As., 1989)
- Fractal (poesía, Ed. Correo Latino, Bs. As., 1992)
- El Pasado y las Vísperas (poesía, Ed. de la Universidad de los Andes, Venezuela, 1995)
- El Horror en la Narrativa de Alberto Jiménez Ure (ensayo, Ed. de la Universidad de los Andes, Venezuela, 1996)
- Selected Poems (antología poética, selección y traducción de Verónica Miranda, Ed. Luz Bilingual Publishing, Inc. Los Angeles, USA, 1996)
- La Yegua de la Noche (poesía, Ed. Ediciones Del Castillo, Santiago de Chile, Chile, 2001).
- Tango del Mudo (novela, Ed. de la Plaza, Montevideo, Uruguay, 1997. Ed. Piel de Leopardo/Wordtheque, Bs. As., 2003).
- Jorge Luis Borges: La tiniebla y la gloria (ensayo, Ed. Lea, Buenos Aires, 2004).
El Venenero y Otros Poemas (poesía, Ed. Nueva Generación, Buenos Aires, 2005). - La Tarde del Elefante y Otros Poemas (poesía, Ed. Ala de Cuervo, Caracas, 2006).
- 18 Whiskies (teatro, Ed. Nueva Generación, Buenos Aires, 2006).
- La novelística de Teódulo López Meléndez: escribir desde la fisura (ensayo, Ed. Ala de Cuervo, Caracas, Venezuela, 2007).
- Carl Jung: un chamán del siglo XX (ensayo biográfico, Ed. Lea, Buenos Aires, 2007)
- Sigmund Freud: el descubrimiento del inconsciente (ensayo biográfico, Ed. Lea, Buenos Aires, 2007)
Obras sobre el autor
- Sobre las poesías de Luis Benítez, de Carlos Elliff (ensayo, Ed. Metáfora, Bs. As., 1991)
- Conversaciones con el poeta Luis Benítez, de Alejandro Elissagaray y Pamela Nader (Tomo I, 1995, Tomo II, 1997, Ed. Nueva Generación, Bs. As.)
- Antología (selección y ensayo preliminar de Alejandro Elissagaray, 2001, Ed. Nueva Generación, Bs. As.).
miércoles, 27 de febrero de 2008
Tres poemas de Gabriel Impaglione
Y entonces la mano
despalabra el follaje de la hora
con la piedra en blanco
CAMPESINO
El hombre decide su rumbo en la semilla
se vuelca en los muslos de la tierra
va hacia una profundidad de savia
con el sudor a manos llenas.
ELOGIO DEL VINO
El vino, compañeros, viene del amor
del trabajo y la tierra.
Es hijo del sumo torrente del planeta.
Ay viento mineral
luz victoriosa que sube desde el humus
hasta ensanchar el tiempo
en el racimo.
Es el mar florecido de auroras
en la copa brillante del encuentro.
El vino, mis amigos, viene del amor
del trabajo y la tierra.
Las gotas de la vida se reunieron
como madres acunando el canto
para que una ronda de muchachas
lo dé a luz en la vendimia.
Es zumo de la risa y la palabra.
Ay sangre de los surcos,
sudor de los sueños.
Las manos en el brote
el brote en el oficio
del corazón más puro de las generaciones.
Maravilla de la tarde en las hileras,
ternura recostada en cada cesto.
Ay retazo de luna,
canción distribuida.
Eco de los hombres en el rito
que llena de rubíes a los pueblos.
Piel de la montaña.
El vino compañeros, viene del amor
del trabajo y la tierra.
Certeza de la savia, es decir sabiduría
de la infinita corriente del alba,
esencia que libera los himnos y las llamas,
minuciosa marcha subterránea
que alza hacia las copas
espumosa bandera constelada.
Respuesta de los dioses
a las interrogaciones implacables.
Espíritu universal que late en la madera
y corre como un río por la historia,
de mano en mano y de mesa en mesa,
como una música.
Aire de las celebraciones.
Latido solar que nos hermana.
Lo llevo a mi boca como la mujer que amo.
Consagra la hora y la poesía.
El vino compañeros viene del amor
del trabajo y la tierra.
Publicó "Echarle pájaros al Mundo" (poesía, Ediciones Panorama- BsAs- 1994); "Breviario de Cartografía Mágica" (poesía, El Taller del Poeta- Galicia- 2002); "Poemas Quietos" (Antol. Editorial Mizares- Barcelona- 2002); En e-book "Todas las voces una voz”- Universidad de Educación a Distancia, Madrid, 2002; "Bagdad y otros poemas" (El Taller del Poeta- Galicia- 2003); Cuento "La manada"- 2do premio Antología Escritores Hispanoamericanos en el Mundo- (Edit. Bellvigraf- Córdoba -Arg.- 2004); "Letrarios de Utópolis" (poesía, Linajes Editores- México- 2004). "Cuentapájaros" (poesía, en prensa, Taller del Poeta- Galicia). Poemas en Antología Canto a un Prisionero, Edit. Poetas Antiimperialistas, Canadá, 2005; “alala”, Taller del poeta, España, 2005, también en versión italiana. “Papeles de Sardinia”, poemario bilingüe (italiano-español) en prensa. 2006
Algunos trabajos traducidos al portugués, italiano, ingles, sardo y francés.
Mantiene el blog: http://isla_negra.zoomblog.com
Contacto: correo electrónico: impaglioneg@yahoo.es
Nota biográfica tomada de: http://www.artepoetica.net/Gabriel_Impaglione.htm
jueves, 21 de febrero de 2008
miércoles, 5 de diciembre de 2007
DERECHO A RÉPLICA
Por lo general, el amor no comienza de principio,
ni tampoco del final,
menos de la mitad.
EL AMOR COMIENZA EN LA CAMA. *
Si eso es así,
yoturbarse
turbarse
nosturbarse es,
una manera no ideal
pero sí práctica de amar.
A la hora del amor, piensa en la cama.
A la hora del equipo, piensa en ti, porque eres
tú la que estás amando, criatura de mi manicomio,
y no soy quien no te esté amando.
Amar, fantasía, es una forma poética de nosturbarse.
Amor, es la jaula galante del que te cobija.
Amar, por lo tanto, no soy yo.
Yo seré otra cosa.
Un clavo,
un balde,
una sombra si es lo que buscas.
Una miserable forma de ver el mundo sin ti,
unos calzones estrechos rodando su impericia cuando te ama.
Soy
soy
soy
y con esto me basta.
Que le den al mundo lo que es del mundo.
* Con permiso a Chuchu Martínez
EMILIO LASSEN, Nació en la ciudad de Panamá, el día 6 de marzo de 1955. Es poeta de la generación de los 80. Primer premio en el Concurso Intercolegial de Poesía, 1973, con la obra SUMAR LA VIDA. Ha sido ganador varias veces y mención de honor igualmente en el Concurso Municipal de Poesía LEON A. SOTO. Premio ESTHER MARÍA OSESS, del MITRAB ( IPEL ) 1997, con la obra POEMAS DE UNA SOLA PUERTA. En el 2000, obtiene MENCION HONORIFICA del mismo certamen con su obra BAJO VELAS. No ha publicado libros, pero su producción sí se encuentra " diásporamente " en revistas y publicaciones locales. Regentó el cargo de jefe del departamento de letras del Instituto Nacional de Cultura 1998 y 1999.
ni tampoco del final,
menos de la mitad.
EL AMOR COMIENZA EN LA CAMA. *
Si eso es así,
yoturbarse
turbarse
nosturbarse es,
una manera no ideal
pero sí práctica de amar.
A la hora del amor, piensa en la cama.
A la hora del equipo, piensa en ti, porque eres
tú la que estás amando, criatura de mi manicomio,
y no soy quien no te esté amando.
Amar, fantasía, es una forma poética de nosturbarse.
Amor, es la jaula galante del que te cobija.
Amar, por lo tanto, no soy yo.
Yo seré otra cosa.
Un clavo,
un balde,
una sombra si es lo que buscas.
Una miserable forma de ver el mundo sin ti,
unos calzones estrechos rodando su impericia cuando te ama.
Soy
soy
soy
y con esto me basta.
Que le den al mundo lo que es del mundo.
* Con permiso a Chuchu Martínez
EMILIO LASSEN, Nació en la ciudad de Panamá, el día 6 de marzo de 1955. Es poeta de la generación de los 80. Primer premio en el Concurso Intercolegial de Poesía, 1973, con la obra SUMAR LA VIDA. Ha sido ganador varias veces y mención de honor igualmente en el Concurso Municipal de Poesía LEON A. SOTO. Premio ESTHER MARÍA OSESS, del MITRAB ( IPEL ) 1997, con la obra POEMAS DE UNA SOLA PUERTA. En el 2000, obtiene MENCION HONORIFICA del mismo certamen con su obra BAJO VELAS. No ha publicado libros, pero su producción sí se encuentra " diásporamente " en revistas y publicaciones locales. Regentó el cargo de jefe del departamento de letras del Instituto Nacional de Cultura 1998 y 1999.
viernes, 5 de octubre de 2007
Rosina Valcárcel, Perú.
Al abrir la puerta
Martes, seis de la tarde el mar está sereno
en la TV no se escucha el Concierto de Aranjuez
tampoco El Pibe de Charles, el grande.
Leo las habituales páginas de mis alumnos
mientras fumo un cigarrillo Inca
que le expropié a mi padre.
A lo lejos un silbo raro, como si alguien
llamara a la puerta de la vieja casa.
¿Será Amadís el que adora la India
o la bella Adriana que volvió de tanto viaje?
Aguardo hojeando una laboriosa caligrafía.
Siete de la noche el mar está movido,
el aroma de sus olas cansadas y su arena humilde,
termino de aprobar las hojas de los estudiantes
mientras acabo el último pucho negro.
Cerca, un sonido extraño como si alguien
se acercara al umbral de la casona de Billinghurst.
¿Será Francisco que decidió hablar
o Leda, la vivaz hija pródiga?
Espero silbando la tonada Para Elisa.
Diez de la noche el mar se ha embravecido
crecen sus olas grises hasta el borde de mi ventana,
ya no tengo qué corregir ni qué libar
sólo una tacita de café que espera.
Desde Barranco un trueno llega a mi puerta
¿Será Odiseo que cambió de parecer
u Ofelia volviendo de las aguas?
Camino hacia el pórtico, veo un perfil oscuro.
Abro suavemente, es un inmenso búho quien me dice:
“La sabiduría llega tarde,a la hora de Atenea, la que heredó mis ojos”.
Martes, seis de la tarde el mar está sereno
en la TV no se escucha el Concierto de Aranjuez
tampoco El Pibe de Charles, el grande.
Leo las habituales páginas de mis alumnos
mientras fumo un cigarrillo Inca
que le expropié a mi padre.
A lo lejos un silbo raro, como si alguien
llamara a la puerta de la vieja casa.
¿Será Amadís el que adora la India
o la bella Adriana que volvió de tanto viaje?
Aguardo hojeando una laboriosa caligrafía.
Siete de la noche el mar está movido,
el aroma de sus olas cansadas y su arena humilde,
termino de aprobar las hojas de los estudiantes
mientras acabo el último pucho negro.
Cerca, un sonido extraño como si alguien
se acercara al umbral de la casona de Billinghurst.
¿Será Francisco que decidió hablar
o Leda, la vivaz hija pródiga?
Espero silbando la tonada Para Elisa.
Diez de la noche el mar se ha embravecido
crecen sus olas grises hasta el borde de mi ventana,
ya no tengo qué corregir ni qué libar
sólo una tacita de café que espera.
Desde Barranco un trueno llega a mi puerta
¿Será Odiseo que cambió de parecer
u Ofelia volviendo de las aguas?
Camino hacia el pórtico, veo un perfil oscuro.
Abro suavemente, es un inmenso búho quien me dice:
“La sabiduría llega tarde,a la hora de Atenea, la que heredó mis ojos”.
Roxana Crisólogo, Perú.
me dirijo al Tigre un día lluvioso
mis botas mojadas
mis anteojos nublados
oigo más de lo que debería escuchar
una mañana cualquiera
en el tren
el inusitado ofrecimiento
de cantar
el desemplumado oficio de contar
aunque todos rían
y sea demasiado temprano
para desocupar las estrellas
y en mi cerebro siga danzando
el polvo blanco de la noche
que aconteció
abro y destruyo
el libreto que hice de mis palabras
y me acomodo en la levadura del pan
y añoro el sexo que tantos sudores dejan
titilar como granitos de nieve
en mi piel
me sumerjo en su solemnidad
de sábanas
vendedores digo
perdedores dicen
veo más de lo que
corrientemente un ser humano
podría presenciar
una mañana cualquiera
dirigiéndose al Tigre
una telaraña de cables
una intromisión de formas
no más pensamiento
ni ilusión
que
una ciudad que detiene la lluvia
unas muchachas
con pinta de italianas
que arrastran rápidamente sus
bicicletas
al tren
para no mojarse
el graznido del acordeón
que el agua diluye
en un ofrecimiento
más
que se impregna en las ventanas
como una medida de fuerza
¿cómo deshacerme
de esta extraña intromisión
mientras arrugo con el periódico
otra conversación anodina?
una ciudad
que se esfuerza por invisibilizar
la lluvia
estas estúpidas tarjetitas
que sin querer recibo
de una ciega
que su lazarillo empuja
hacia mis manos
viajo consciente
de que nada conseguiré aclarar
a pesar de la lluvia
sabiendo que no me quedarán fuerzas
para tomar un bote
e internarme en el Tigre
ni me interesaré
por alguno de esos
curiosos nombres alemanes
ni mucho menos comeré salchichas
ni beberé cerveza
viajo sin dejar que el silencio influya
que fluyan los árboles
abandonarse
a f l o r a r
trepar Corrientes
cuanto edificio antiguo y bien conservado
estire su tronco blanco
de institutriz
los libros que allí compré
el mohín de lo antiguo varado tardíamente
sobre algún pasado
que los transeúntes patean
y arrastran como la cola alta y desvencijada
de una novia
que sin embargo también poco a poco olvidan
basta hojear las paredes atrincheradas en los edificios
del centro
las excusas de los bancos para justificar el blindaje
a prueba de pedradas
que deben de robarle el sol a sus empleados
arremetió suspendido en la nada
un taxista
el mohín aceitunado de las piedras que los libertadores
parecen dirigir desde el vacío umbilical de una plaza
afanosos cuidadores de perros
empujando cachorros como racimos de uva
caminan el zigzag desgastado de la rutina
adoran la exactitud
corrigió el aire
ahogándose en la infinidad de voces que pudieron gritarlo
no resultaría raro encontrarse con un grupo de manifestantes
banderola en mano
sofocando el acostumbrado ruido de los autos
en un son de matracas y bombos
la marcha
bajo una llovizna de algo más contundente que una desmesurada teatralidad
realidad y luz
revelan
cabezas gachas
cabezas negras y apuradas
soledad de asfalto como la mía
cabezas peruanas fósiles
emergiendo de costales de baratijas
medias chinas y baterías coreanas
que los rótulos fantasmales de los grandes teatros
convertían en incontenibles llamaradas de gente
pensé que los había dejado reposando
en las barracas eternas de la desmemoria
a las matronas sin trenzas
repartiendo churros a peso devaluado
bajo la luz hosca de los negocios de comida
a los maniquíes sin mirada
vendiendo tarjetas postales para llamar al Perú
a los bolivianos encogidos en poltronas de tocuyo
escuchando radio con la indiferencia
de los mismos maniquíes que una cuadra atrás
me invitaban a detenerme en un hueco oscuro
regentado por un judío agazapado
en un mostrador con olor a tela
mientras que desde otra mirada
una muchacha abre un cartapacio
de cuentas y una multitud húmeda
culebreándose entre mis pies
trasforma sus ojos en gracias indiferentes
que devuelvo por sobre el hombro
en un desdeñoso rehacer
ir y venir partir y regresar
sin palabras
hace días el rottweiler
del vecino nos ladra
y un olor insistente a pescado
parece invadir con su campamento
de palitos y condimentos
descartables y gente
disfrutando
en distintos idiomas
de un alegre globo rojo
en sus cocinas
las casas de estilo inglés
las chimeneas inactivas
los manifestantes que de pura rabia
quieren cercenar el cielo
de un tiempo para acá me siento flotando
en las rejillas y preocupaciones de otros
de un tiempo para atrás
el peso se ha desvanecido
en las pantallas de un televisor
el ruido es un mecanismo más
para entretener mis manos
bolivianas
empujando pesados bloques
de cartón
coreanas
cargando a sus pequeños
tan blancos como barras de jabón
son todas iguales claro
menos tú corrige el taxista
jura que le voy a creer
asume que le voy a estrujar la mano
arrancar una a una más fracesitas
tan estúpidas como esa.
Roxana Crisólogo, Lima 1966. Escribió los poemarios Abajo sobre el cielo, Animal del camino y Ludy D. Tiene inédito el poemario Trenes.
www.roxanacrisologo.com
mis botas mojadas
mis anteojos nublados
oigo más de lo que debería escuchar
una mañana cualquiera
en el tren
el inusitado ofrecimiento
de cantar
el desemplumado oficio de contar
aunque todos rían
y sea demasiado temprano
para desocupar las estrellas
y en mi cerebro siga danzando
el polvo blanco de la noche
que aconteció
abro y destruyo
el libreto que hice de mis palabras
y me acomodo en la levadura del pan
y añoro el sexo que tantos sudores dejan
titilar como granitos de nieve
en mi piel
me sumerjo en su solemnidad
de sábanas
vendedores digo
perdedores dicen
veo más de lo que
corrientemente un ser humano
podría presenciar
una mañana cualquiera
dirigiéndose al Tigre
una telaraña de cables
una intromisión de formas
no más pensamiento
ni ilusión
que
una ciudad que detiene la lluvia
unas muchachas
con pinta de italianas
que arrastran rápidamente sus
bicicletas
al tren
para no mojarse
el graznido del acordeón
que el agua diluye
en un ofrecimiento
más
que se impregna en las ventanas
como una medida de fuerza
¿cómo deshacerme
de esta extraña intromisión
mientras arrugo con el periódico
otra conversación anodina?
una ciudad
que se esfuerza por invisibilizar
la lluvia
estas estúpidas tarjetitas
que sin querer recibo
de una ciega
que su lazarillo empuja
hacia mis manos
viajo consciente
de que nada conseguiré aclarar
a pesar de la lluvia
sabiendo que no me quedarán fuerzas
para tomar un bote
e internarme en el Tigre
ni me interesaré
por alguno de esos
curiosos nombres alemanes
ni mucho menos comeré salchichas
ni beberé cerveza
viajo sin dejar que el silencio influya
que fluyan los árboles
abandonarse
a f l o r a r
trepar Corrientes
cuanto edificio antiguo y bien conservado
estire su tronco blanco
de institutriz
los libros que allí compré
el mohín de lo antiguo varado tardíamente
sobre algún pasado
que los transeúntes patean
y arrastran como la cola alta y desvencijada
de una novia
que sin embargo también poco a poco olvidan
basta hojear las paredes atrincheradas en los edificios
del centro
las excusas de los bancos para justificar el blindaje
a prueba de pedradas
que deben de robarle el sol a sus empleados
arremetió suspendido en la nada
un taxista
el mohín aceitunado de las piedras que los libertadores
parecen dirigir desde el vacío umbilical de una plaza
afanosos cuidadores de perros
empujando cachorros como racimos de uva
caminan el zigzag desgastado de la rutina
adoran la exactitud
corrigió el aire
ahogándose en la infinidad de voces que pudieron gritarlo
no resultaría raro encontrarse con un grupo de manifestantes
banderola en mano
sofocando el acostumbrado ruido de los autos
en un son de matracas y bombos
la marcha
bajo una llovizna de algo más contundente que una desmesurada teatralidad
realidad y luz
revelan
cabezas gachas
cabezas negras y apuradas
soledad de asfalto como la mía
cabezas peruanas fósiles
emergiendo de costales de baratijas
medias chinas y baterías coreanas
que los rótulos fantasmales de los grandes teatros
convertían en incontenibles llamaradas de gente
pensé que los había dejado reposando
en las barracas eternas de la desmemoria
a las matronas sin trenzas
repartiendo churros a peso devaluado
bajo la luz hosca de los negocios de comida
a los maniquíes sin mirada
vendiendo tarjetas postales para llamar al Perú
a los bolivianos encogidos en poltronas de tocuyo
escuchando radio con la indiferencia
de los mismos maniquíes que una cuadra atrás
me invitaban a detenerme en un hueco oscuro
regentado por un judío agazapado
en un mostrador con olor a tela
mientras que desde otra mirada
una muchacha abre un cartapacio
de cuentas y una multitud húmeda
culebreándose entre mis pies
trasforma sus ojos en gracias indiferentes
que devuelvo por sobre el hombro
en un desdeñoso rehacer
ir y venir partir y regresar
sin palabras
hace días el rottweiler
del vecino nos ladra
y un olor insistente a pescado
parece invadir con su campamento
de palitos y condimentos
descartables y gente
disfrutando
en distintos idiomas
de un alegre globo rojo
en sus cocinas
las casas de estilo inglés
las chimeneas inactivas
los manifestantes que de pura rabia
quieren cercenar el cielo
de un tiempo para acá me siento flotando
en las rejillas y preocupaciones de otros
de un tiempo para atrás
el peso se ha desvanecido
en las pantallas de un televisor
el ruido es un mecanismo más
para entretener mis manos
bolivianas
empujando pesados bloques
de cartón
coreanas
cargando a sus pequeños
tan blancos como barras de jabón
son todas iguales claro
menos tú corrige el taxista
jura que le voy a creer
asume que le voy a estrujar la mano
arrancar una a una más fracesitas
tan estúpidas como esa.
Roxana Crisólogo, Lima 1966. Escribió los poemarios Abajo sobre el cielo, Animal del camino y Ludy D. Tiene inédito el poemario Trenes.
www.roxanacrisologo.com
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